Vogais
A Arca não podia deixar de comemorar o 150º aniversário de Rimbaud (1854-1891). Em sua homenagem, oferecemos aqui a tradução de um texto das Illuminations.
Cidade
Sou um efémero e não excessivamente descontente cidadão de uma metrópole considerada moderna porque todo o gosto conhecido foi evitado no mobiliário e na fachada das casas, tal como no plano geral da cidade. Aqui não há vestígios de qualquer monumento de superstição. A moral e a língua finalmente reduzidas à sua expressão mais simples! Estes milhões de pessoas que não têm necessidade de se conhecerem vivem de modo tão igual a educação, o trabalho e a velhice, que o seu tempo de vida deve ser várias vezes inferior àquele que uma estatística tola determinou para os povos do continente. Tal como, desde a minha janela, vejo novos espectros deslizando pelo espesso e contínuo fumo de carvão – a nossa sombra dos bosques, nossa noite de estio! – novas Erínias, frente à minha casa que é a minha pátria e todo o meu coração, já que tudo aqui é igual a si mesmo –, a Morte sem lágrimas, nossa activa filha e criada, um Amor desesperado e um lindo Crime na lama da rua.
(Jean-Arthur Rimbaud, Illuminations, trad. PD)
Sou um efémero e não excessivamente descontente cidadão de uma metrópole considerada moderna porque todo o gosto conhecido foi evitado no mobiliário e na fachada das casas, tal como no plano geral da cidade. Aqui não há vestígios de qualquer monumento de superstição. A moral e a língua finalmente reduzidas à sua expressão mais simples! Estes milhões de pessoas que não têm necessidade de se conhecerem vivem de modo tão igual a educação, o trabalho e a velhice, que o seu tempo de vida deve ser várias vezes inferior àquele que uma estatística tola determinou para os povos do continente. Tal como, desde a minha janela, vejo novos espectros deslizando pelo espesso e contínuo fumo de carvão – a nossa sombra dos bosques, nossa noite de estio! – novas Erínias, frente à minha casa que é a minha pátria e todo o meu coração, já que tudo aqui é igual a si mesmo –, a Morte sem lágrimas, nossa activa filha e criada, um Amor desesperado e um lindo Crime na lama da rua.
(Jean-Arthur Rimbaud, Illuminations, trad. PD)
PD
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